Документ без названия

PASSIONBALLET ФОРУМ ЛЮБИТЕЛЕЙ БАЛЕТА, МУЗЫКИ И ТЕАТРА

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.



Поэзия

Сообщений 1 страница 30 из 205

1

+1

2

0

3

0

4

Pushistyi kot - eto pro Wil'ku! :)))
Spasibo!

0

5

Эдуард Асадов

+1

6

Вера Полозкова

+3

7

0

8

+2

9

Стихотворение Владимира Львовича Леви,
нашего великого современника  (моё любимое)

Любовь измеряется мерой прощения,
привязанность - болью прощания,
а ненависть - силой того отвращения,
с которым ты помнишь свои обещания.

И тою же мерой, с припадками ревности
тебя обгрызают, как рыбы пирании,
друзья и заботы, источники нервности,
и все-то ты знаешь заранее...

Кошмар возрастает в пропорции к сумме
развеявшихся иллюзий.
Ты это предвидел. Ты благоразумен,
ты взгляд своевременно сузил.

Но время взрывается. Новый обычай
родится, как частное мнение.
Права человека по сущности - птичьи,
а суть естества - отклонение,

свобода - вот ужас. Проклятье всевышнее
Адаму, а Еве напутствие...
Не с той ли поры, как нагрузка излишняя,
она измеряется мерой отсутствия?

И в липких объятиях сладкой беспечности
напомнит назойливый насморк,
что ценность мгновенья равна Бесконечности,
деленной на жизнь и помноженной на смерть.

Итак, подытожили. Жизнь воплощение
забытого займа, сиречь - завещание.
Любовь измеряется мерой прощения,
привязанность - болью прощания...

Александр Гордон беседует с Владимиром Леви. 2010 год.
Get Adobe Flash player

Отредактировано Рита (24-04-2014 13:20:18)

+5

10

Осень — прекрасная, но быстротечная и  переменчивая, ускользающая и неуловимая.
Редкому художнику или поэту удалось,  не оценив чар этой колдуньи и, не испытывая ни малейшего  воодушевления  и  подъема, без эмоций пройти стороной, не оценив ее  прощального великолепия.
Дивная Осень,  приветствуем тебя!!!  Красавица, не будь  жестокосердна  и равнодушна, пожалуйста,  порадуй нас солнечными, теплыми, безветренными  днями.
Прими подарок от всех тех, кого ты  восхитила и вдохновила:

Анна Ахматова
х х х

Небывалая осень построила купол высокий,
Был приказ облакам этот купол собой не темнить.
И дивилися люди: проходят сентябрьские сроки,
А куда провалились студеные, влажные дни?..

Изумрудною стала вода замутненных каналов,
И крапива запахла, как розы, но только сильней,
Было душно от зорь, нестерпимых, бесовских и алых,
Их запомнили все мы до конца наших дней.

Было солнце таким, как вошедший в столицу мятежник,
И весенняя осень так жадно ласкалась к нему,
Что казалось — сейчас забелеет прозрачный подснежник...
Вот когда подошел ты, спокойный, к крыльцу моему.

Сентябрь 1922

Анна Ахматова

Заплаканная осень, как вдова
В одеждах черных, все сердца туманит...
Перебирая мужнины слова,
Она рыдать не перестанет.
И будет так, пока тишайший снег
Не сжалится над скорбной и усталой...
Забвенье боли и забвенье нег —
За это жизнь отдать немало.

1921

Иван Бунин

Листопад

Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Веселой, пестрою стеной
Стоит над светлою поляной.

Березы желтою резьбой
Блестят в лазури голубой,
Как вышки, елочки темнеют,
А между кленами синеют
То там, то здесь в листве сквозной
Просветы в небо, что оконца.
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает в пестрый терем свой ...

Константин Бальмонт

ВЕСЁЛАЯ ОСЕНЬ

Щебетанье воробьёв,
Тонкий свист синиц.
За громадой облаков
Больше нет зарниц.

Громы умерли на дне
Голубых небес.
Весь в пурпуровом огне
Золотистый лес.

Ветер быстрый пробежал,
Колыхнул парчу.
Цвет рябины алым стал,
Песнь поёт лучу.

В грёзе красочной я длю
Звонкую струну.
Осень, я тебя люблю,
Так же, как Весну.

Марина Цветаева

* * *
Красною кистью
Рябина зажглась.
Падали листья.
Я родилась.

Спорили сотни
Колоколов.
День был субботний:
Иоанн Богослов.

Мне и доныне
Хочется грызть
Жаркой рябины
Горькую кисть.

Осип Мандельштам

x x x 

Ты прошла сквозь облако тумана. 
На ланитах нежные румяна. 

Светит день холодный и недужный. 
Я брожу свободный и ненужный... 

Злая осень ворожит над нами, 
Угрожает спелыми плодами, 

Говорит вершинами с вершиной 
И в глаза целует паутиной. 

Как застыл тревожной жизни танец! 
Как на всем играет твой румянец! 

Как сквозит и в облаке багряна 
Ярких дней зияющая рана! 

Сергей Есенин

Закружилась листва золотая
В розоватой воде на пруду,
Словно бабочек легкая стая
С замираньем летит на звезду.

Я сегодня влюблен в этот вечер,
Близок сердцу желтеющий дол.
Отрок-ветер по самые плечи
Заголил на березке подол.

И в душе и в долине прохлада,
Синий сумрак как стадо овец,
За калиткою смолкшего сада
Прозвенит и замрет бубенец.

Я еще никогда бережливо
Так не слушал разумную плоть,
Хорошо бы, как ветками ива,
Опрокинуться в розовость вод.

Хорошо бы, на стог улыбаясь,
Мордой месяца сено жевать...
Где ты, где, моя тихая радость,
Все любя, ничего не желать?

+4

11

Дорогая Айрин!
Спасибо за эту несказанную красоту.

"Было солнце таким, как вошедший в столицу мятежник,
И весенняя осень так жадно ласкалась к нему,..."

0

12

Да, дорогой PRIVET, да и еще раз да!
А еще кто-то осмеливается утверждать, что Анна Андреевна устарела.

+1

13

БЕЛЛА АХМАДУЛИНА - ОСЕНЬ
Не действуя и не дыша,
всё слаще обмирает улей.
Всё глубже осень, и душа
всё опытнее и округлей.

Она вовлечена в отлив
плода, из пустяка пустого
отлитого. Как кропотлив
труд осенью, как тяжко слово.

Значительнее, что ни день,
природа ум обременяет,
похожая на мудрость лень
уста молчаньем осеняет.

Даже дитя, велосипед
влекущее,
вертя педалью,
вдруг поглядит на белый свет
с какой-то ясною печалью.

+2

14

Дорогая Айрин, я тоже несказанно рада (это я отвечаю на Ваше приветствие в другой теме)!!!
Чудесная подборка стихов, таких разных и таких красивых!

«Березы желтою  резьбой
Блестят в лазури голубой»…   :love:

Я очень люблю пейзажи  Бунина, у него необыкновенный дар изобразительности.  Меня на всю жизнь впечатлила  метель, которая  у него пахнет арбузом.  Вот еще яркая картинка, которая получилась из-за того, что листья не традиционно желтые, а лимонные:

Я перейду луга и долы,
Где серо-сизый, неживой
Осыпался осинник голый
Лимонной мелкою листвой.

А вот стихи А. Фета.

Какая холодная осень!
Надень свою шаль и капот;
Смотри: из-за дремлющих сосен
Как будто пожар восстает.

Сияние северной ночи
Я помню всегда близ тебя,
И светят фосфорные очи,
Да только не греют меня.

Эти стихи цитирует герой Бунина в рассказе «Холодная осень», там они обыграны на иной лад, пожар «из-за дремлющих сосен»  -  не красота осеннего леса, а знак надвигающейся беды. А самого  Фета  волновал контраст теплых осенних красок и промозглого холода, совсем как у его спутницы – холодной сияющей красавицы. Напрягают меня «фосфОрные очи» - ну да ладно, аромат старины, высокий слог, поэтическая вольность…  :flirt:
Спасибо Айрин и Bani за осеннее вдохновение!  А то бегаешь-бегаешь - красоты не замечаешь))

+2

15

Спасибо, дорогая Zeta , за Ваше прекрасное эссе!


Игорь Северянин

Городская осень

Как элегантна осень в городе,
Где в ратуше дух моды внедрен!
Куда вы только ни посмотрите —
Везде на клумбах рододендрон...

Как лоско матовы и дымчаты
Пласты смолового асфальта,
И как корректно-переливчаты
Слова констэблевого альта!

Маркизы, древья улиц стриженых,
Блестят кокетливо и ало;
В лиловом инее — их, выжженных
Улыбкой солнца, тишь спаяла.

Надменен вылощенный памятник
(И глуповат! — прибавлю в скобках...)
Из пыли летней вынут громотник
Рукой детей, от лени робких.

А в лиловеющие сумерки, —
Торцами вздорного проспекта, —
Зевают в фаэтонах грумики,
Окукленные для эффекта...

Костюм кокоток так аляповат...
Картавый смех под блесткий веер...
И Фантазэр на пунце Запада
Зовет в страну своих феерий!..

ОСЕННИЕ ЛИСТЬЯ

Осеню себя осенью - в дальний лес уйду.
В день туманный и серенький подойду к пруду.

Листья, точно кораблики, на пруде застыв,
Ветерка ждут попутного, но молчат кусты.

Листья мокрые, лёгкие и сухие столь,
Что возьмёшь их - ломаются поперёк и вдоль.

Не исчезнуть скоробленным никуда с пруда:
Ведь она ограниченна, в том пруде вода.

Берега всюду топкие с четырёх сторон.
И кусты низкорослые стерегут их сон.

Листья лёгкие-лёгкие, да тяжёл удел:
У пруда они выросли и умрут в пруде...

+1

16

Dear Privet, вот уж  развеселили )))

Фет, конечно, тоже грешил манерностью:

Истрепалися сосен мохнатые ветви от бури,
Изрыдалась осенняя ночь ледяными слезами,
Ни огня на земле, ни звезды в овдовевшей лазури,
Всё сорвать хочет ветер, всё смыть хочет ливень ручьями…

Но далеко утонченному помещику до Фантазэра на пунце Запада. И что нам на фосфОрные очи пенять, когда у Северянина дух внЕдрен. :D  Удивительный талант – писать так, чтобы читатель о каждое слово спотыкался.

А вот про листья-кораблики – такое нежное и печальное, прелесть. Какие два разных осенних стихотворения, как человек изменился)))

Спасибо  8-)  и за веселое,  и за грустное.

0

17

"Как элегантна осень в городе,
Где в ратуше дух моды внедрен!
Куда вы только ни посмотрите —
Везде на клумбах рододендрон.."

А рододендрон, между прочим, цветёт весной... :crazyfun:

+1

18

ozi написал(а):

А рододендрон, между прочим, цветёт весной... :crazyfun:


Милый(ая) Ozi  :D Будем считать, что той осенью поэт был так счастлив, что эти рододЕндроны обильно расцвели у него в душе!

+1

19

Дорогие PRIVET, Zeta и ozi, Замечательно, что в эти осенние дни у Вас такое веселое и творческое настроение.
Стихотворение Северянина  мне напомнило замечательный рассказ К. Чапека "Поэт". Извините, если пост получится длинный, но уж очень похоже.
Если помните, поэт стал свидетелем трагического происшествия. Машина сбила нищенку. Другие свидетели все путали,  поэт же, который вообще никаких деталей не помнил, но был потрясен случившимся и написал стихотворение:

Дома в строю темнели сквозь ажур,
   Рассвет уже играл на мандолине.
   Краснела дева
                  В дальний Сингапур
   Вы уносились в гоночной машине.
   Повержен в пыль надломленный тюльпан.
   Умолкла страсть. Безволие... Забвенье
   О шея лебедя!
   О грудь!
   О барабан и эти палочки -
                   трагедии знаменье!

Полицейский Мейзлик пытается разобраться, что бы это значило. Диалог:

"- Так, дальше: "Рассвет уже играл на мандолине..."
Допустим. "Краснела дева..." Извиняюсь, откуда же здесь
дева?
   - Заря, - лаконически пояснил поэт.
   - Ах, прошу прощения. "В дальний Сингапур вы уносились в
гоночной машине"?
   - Так, видимо, был воспринят мной тот автомобиль, -
объяснил поэт.
   - Он был гоночный?
   - Не знаю. Это лишь значит, что он бешено мчался.
Словно спешил на край света.
   - Ага, так. В Сингапур, например? Но почему именно в
Сингапур, боже мой?
   Поэт пожал плечами.
   - Не знаю, может быть, потому, что там живут малайцы.
   - А какое отношение имеют к этому малайцы? А?
   Поэт замялся.
   - Вероятно, машина была коричневого цвета, - задумчиво
произнес он. - Что-то коричневое там непременно было.
Иначе откуда взялся бы Сингапур?
   - Так, - сказал Мейзлик. - Другие свидетели говорили,
что авто было синее, темно-красное и черное. Кому же
верить?
   - Мне, - сказал поэт. - Мой цвет приятнее для глаза.
   - "Повержен в пыль надломленный тюльпан", - читал далее
Мейзлик. - "Надломленный тюльпан" - это, стало быть, пьяная
побирушка?
   - Не мог же я так о ней написать! - с досадой сказал
поэт. - Это была женщина, вот и все. Понятно?
   - Ага! А это что: "О шея лебедя, о грудь, о барабан!" -
Свободные ассоциации?
   - Покажите, - сказал, наклоняясь, поэт. - Гм... "О шея
лебедя, о грудь, о барабан и эти палочки"... Что бы все это
значило?
   - Вот и я то же самое спрашиваю, - не без язвительности
заметил полицейский чиновник.
   - Постойте, - размышлял Нерад. - Что-нибудь подсказало
мне эти образы... Скажите, вам не кажется, что двойка
похожа на лебединую шею? Взгляните.
   И он написал карандашом "2".
   - Ага! - уже не без интереса воскликнул Мейзлик. - Ну,
а это: "о грудь"?
   - Да ведь это цифра три, она состоит из двух округлостей,
не так ли?
   - Остаются барабан и палочки! - взволнованно воскликнул
полицейский чиновник.
   - Барабан и палочки... - размышлял Нерад. - Барабан и
палочки... Наверное, это пятерка, а? Смотрите, - он
написал цифру 5. - Нижний кружок словно барабан, а над ним
палочки.
   - Так, - сказал Мейзлик, выписывая на листке цифру "235".
- Вы уверены, что номер авто был двести тридцать пять?
   - Номер? Я не заметил никакого номера, - решительно
возразил Нерад. - Но что-то такое там было, иначе бы я так
не написал. По-моему, это самое удачное место? Как вы
думаете?"

Короче поэт во всем оказался прав.

"- Я на минутку, - сказал Мейзлик. - Зашел только сказать
вам, что это действительно было авто номер двести тридцать
пять.
   - Какое авто? - испугался поэт.
   - "О шея лебедя, о грудь, о барабан и эти палочки!" -
одним духом выпалил Мейзлик. - И насчет Сингапура
правильно. Авто было коричневое.
   - Ага! - вспомнил поэт. - Вот видите, что значит
внутренняя реальность. Хотите, я прочту вам два-три моих
стихотворения? Теперь-то вы их поймете.
   - В другой раз! - поспешил ответить полицейский
чиновник. - Когда у меня опять будет такой случай, ладно?"

И наша беда, если мы не можем постигнуть до конца сложную  внутреннюю реальность стихотворений  Северянина.

+2

20

А теперь наше настроение и совсем зашкаливает!
Дорогая Айрин! Это ГЕНИАЛьНО!  :jumping:  :cool:  :flag:

0

21

Дорогой PRIVET, спасибо. Рада, что повеселила, но Северянин навеял.

Дорогая Zeta,  извините, что с опозданием, но с превеликим удовлетворением, увидела Ваши цитаты из Бунина. Приятно встречать единомышленников.
Один из  любимейших мною писателей. Когда в последних классах школы впервые его прочитала, испытала настоящий сильнейший шок. Больше люблю его прозу. Ведь она  и есть стихи. Настолько образна, что почти материальна, почти осязаема.
Даже, упомянутый Вами,  "запах арбуза" чего стоит.
А «Холодная осень» - один из самых лучших для меня его рассказов. Такой короткий и так переполнен болью, что ее невозможно перенести, если бы рассказчик, не  передавал ее отстраненно, отрешенно, потеряв к ней всякую чувствительность, и столько любви, что сердце щемит и слезы наворачиваются уже от одного названия рассказа, при мысли о нем.
Спасибо, что вспомнили.

+2

22

"Ты поживи, порадуйся на свете, потом приходи ко мне..."
А как радоваться-то?! :dontknow:

0

23

Дорогой(ая) PRIVET, похоже, расстроила я Вас своей меланхолией. Исправлюсь. Это Вам осенний подарок.

http://sa.uploads.ru/t/HO1VL.jpg

Внезапно в чаще вспыхнул красный куст,
Как будто бы на нём расположилось
Две тысячи полураскрытых уст.

Д. Самойлов

+2

24

Kakoi krasiwyi kust! A on nastojashij?

0

25

Дорогая Elizaveta, об этом история хранит молчание.

0

26

Айрин написал(а):

Стихотворение Северянина  мне напомнило замечательный рассказ К. Чапека "Поэт"


:cool: Дорогая Айрин, спасибо за эту прелесть! Повеселилась от души. Это просто ключ к пониманию поэзии 20 века.

Айрин написал(а):

Дорогая Zeta,  извините, что с опозданием, но с превеликим удовлетворением, увидела Ваши цитаты из Бунина. Приятно встречать единомышленников.Один из  любимейших мною писателей


Да я сама всегда с превеликим опозданием, как и сегодня. Но откликнуться все равно хочется.  8-)
Не знаю другого автора, который  описание жизни природы сделал бы столь захватывающим. Я тоже когда-то в радостном изумлении "проглотила" всего Бунина. Последним был рассказ «Аглая», и я все еще помню это сладкое чувство мистической тайны. Дивная вещь, слово к слову – как жемчужина к жемчужине в драгоценном окладе.

PRIVET написал(а):

"Ты поживи, порадуйся на свете, потом приходи ко мне..."
А как радоваться-то?! :dontknow:


Dear Privet, восхититесь, с какой деликатностью герой освобождает любимую от обязательств. Он не может, как Пушкин жене, сказать: «Два года носи по мне траур,  а потом  - замуж», потому что его права на эту девушку нематериальны. Это такой пронзительный момент, мне он кажется лучом света в тревожном и мрачном повествовании.  :rain:

0

27

Дорогая Zeta,  здравствуйте. Наконец-то, Вы снова с нами.))))
К сожалению, "как всегда с превеликим опазданием", а хотелось бы, чтобы как в стишке:

Мистер Сноу, мистер Сноу!
Вы придете в гости снова?
Через час –
Даю вам слово.
Вот спасибо, мистер Сноу!

Было бы очень здорово, если бы такая мобильность, как у  м-ра Сноу,  стала бы привычной и для Вас.
Но только еще с одним небольшим условием: пожалуйста, пишите больше и на любые интересные для Вас темы.  :cool:

0

28

Дорогая Айрин, доброго дня ))))

Айрин написал(а):

Через час –
Даю вам слово.


8-)  8-)  8-) 

Продолжаю тему про осень. Это из любимых.

Гийом Аполлинер.

Больная осень

Больная, прекрасная осень,
Ты умрешь, когда ветры засвищут среди сосен
И оденет снежный покров
Кусты и деревья садов.

Бедная осень,
Умри же среди белизны и среди изобилия
Снега и спелых плодов!
В небе, высоко,
Ястребы кружат;
И на русалок, никогда не любивших,
Глупеньких, зеленооких,
Устремлен их пронзительный взгляд.

В рощах далеких
Олени трубят.

О, как я люблю голоса твои, осень,
И ветер, и желтые листья кругом.
И лес, что убор свой торжественный сбросил,
Роняя слезы - листок за листком.
По листьям
Бродят.
Поезд
Отходит.
Время уходит.
Жизнь уходит.

В поисках этого привычного мне перевода М. Кудинова наткнулась на очень вольный перевод  А. Суханова. Вообще при виде человека с гитарой я уподобляюсь герою известного  фильма, который страдальчески морщился и вопил «Не надо! Я не люблю самодеятельность!». Но эти стихи  мне понравились,  они какие-то другие:  ушла некоторая «взвинченность», появились созерцательность и это тонкое состояние между утратой и надеждой.

О, больная, прекрасная Осень,
Ты погибнешь от зимнего холода,
Когда ветры засвищут средь сосен,
И укроют сады белым пологом.

Так умри же среди изобилия,
Среди спелых плодов, Осень бедная,
В небе ястребы кружат, а лилии
Растеряли в пруду листья бледные.

Где-то в рощах далеких волнения.
Там олени трубят одинокие,
Голоса умирают осенние,
Остывают озера глубокие.

Я ловлю эти дальние звуки.
О, холодный, пронзительный ветер,
Осень, желтые краски разлуки,
Фейерверк золотой на рассвете.

Кто-то бродит по листьям растерянно,
Отправляется в утренний поезд.
Мне одно еще утро отмеряно
Ближе, ближе минуты покоя...

+1

29

Спасибо, дорогая Zeta!
Мне более по вкусу второй вариант. :flag:

0

30

Шарль Бодлер
«Осенняя мелодия»

(Стихотворение из сборника «Цветы Зла»)

I

Мы скоро в сумраке потонем ледяном;
Прости же, летний свет и краткий и печальный;
Я слышу, как стучат поленья за окном,
Их гулкий стук звучит мне песней погребальной.

В моей душе - зима, и снова гнев и дрожь,
И безотчетный страх, и снова труд суровый;
Как солнца льдистый диск, так, сердце, ты замрешь,
Ниспав в полярный ад громадою багровой!

С тревогой каждый стук мой чуткий ловит слух;
То - эшафота стук... Не знаю счета ранам,
Как башня ветхая, и ты падешь, мой дух,
Давно расшатанный безжалостным тараном.

Тот монотонный гул вливает в душу сон,
Мне снится черный гроб, гвоздей мне внятны звуки;
Вчера был летний день, и вот сегодня - стон
И слезы осени, предвестники разлуки.
II

Люблю ловить в твоих медлительных очах
Луч нежно-тающий и сладостно-зеленый;
Но нынче бросил я и ложе и очаг,
В светило пышное и отблеск волн влюбленный.

Но ты люби меня, как нежная сестра,
Как мать, своей душой в прощении безмерной;
Как пышной осени закатная игра,
Согрей дыханьем грудь и лаской эфемерной:

Последний долг пред тем, кого уж жаждет гроб!
Дай мне, впивая луч осенний, пожелтелый,
Мечтать, к твоим ногам прижав холодный лоб,
И призрак летних дней оплакать знойно-белый.

http://www.stihi-xix-xx-vekov.ru/bodler56.html

+2